La puce et le pianiste

Un jour, sur un piano,
Une puce élut domicile.
Elle posa son sac à dos,
Ses affaires de ville.
Elle avait beaucoup voyagé,
Beaucoup sauté, beaucoup piqué
Et pour ne pas qu´on la voie,
Sur une noire, elle s´installa.

Mais soudain, la lumière apparut.
Des sons frappèrent son oreille.
Une main lui marchait dessus.
Sa colère fut sans pareille.
Elle suivit ses évolutions
Avec des yeux pleins d´attention
Pour essayer de grimper
Sur la main qui l´avait piétinée.

Lorsqu´enfin, elle y parvint,
Elle affina son aiguille
Et se mit à piquer la main
Tout en dansant le quadrille,
Mais, soudain, la main s´agita
Et son rythme s´accéléra
Et la puce tout excitée,
De plus belle, se remit à piquer.

Dans la douleur et la démangeaison
La main se faisait plus rapide,
Ne suivait plus la partition
Et n´avait plus aucun guide
Mais dans la salle on applaudissait
Sans deviner que c´était
Grâce à une puce énervée
Que le jazz était né.