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Germaine tourangelle
by Georges Brassens
Cette gerbe est pour vous Manon des jours heureux,
Pour vous cette autre, eh! oui, Jeanne des soirs troublants.
Plus souple vers l´azur et déchiré des Sylphes,
Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse.
Où donc est-il son fin petit nez qui renifle?
Au paradis? eh! non, cendre au Père-Lachaise.
Plus haut, cet arbre d´eau qui rechute pleureur,
En saule d´Orphélie, est pour vous, Amélie.
Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie!
Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie.
Le fluide arc-en-ciel s´égrenant sur mon cœur.
Pour vous cette autre, eh! oui, Jeanne des soirs troublants.
Plus souple vers l´azur et déchiré des Sylphes,
Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse.
Où donc est-il son fin petit nez qui renifle?
Au paradis? eh! non, cendre au Père-Lachaise.
Plus haut, cet arbre d´eau qui rechute pleureur,
En saule d´Orphélie, est pour vous, Amélie.
Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie!
Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie.
Le fluide arc-en-ciel s´égrenant sur mon cœur.
