À mireille

Ne tremblez pas, mais je dois le dire elle fut assassinée au couteau par
un fichu mauvais garçon, dans sa chambre, là-bas derrière le Panthéon,
rue Descartes, où mourut Paul Verlaine.

O! oui, je l´ai bien aimée ma petite "Petit Verglas" à moi si bonne
et si douce et si triste. Pourquoi sa tristesse? Je ne l´avais pas
deviné, je ne pouvais pas le deviner.

Non, je l´ai su après tu me l´avais caché que ton père était mort sur
l´échafaud, Petit Verglas! J´aurais bien dû le comprendre à tes sourires.

J´aurais dû le deviner à tes petits yeux, battus de sang, à ton bleu
regard indéfinissable, papillotant et plein de retenue.

Et moi qui avais toujours l´air de te dire " Mademoiselle, voulez-vous
partager ma statue? " Ah! J´aurais dû comprendre à tes sourires, tes
yeux bleus battus et plein de retenue.

Et je t´appelais comme ça, le Petit Verglas, que c´est bête un poète!
O! petite chair transie! Moi, je l´ai su après que ton père était mort ainsi...

Pardonne-moi, Petit Verglas. Volez, les anges!