Le bûcheron

Un frisson court à travers les orges
Et les maïs
On entend chanter les rouges-gorges
Dans les taillis
L´ombre meurt et c´est, de la lumière
Le gai réveil
Bûcheron, ouvre donc ta chaumière
Au gai soleil!

Lève-toi, l´aube est déjà levée,
Bûcheron, prend ta grande cognée
Mon gars!
Dans le mitan
De la forêt prochaine
Le vieux chêne
T´attend

Ce géant, c´est toi qui vas l´abattre
Toi, pauvre nain!
À son pied, tu vins souvent t´ébattre
Étant gamin
À son pied, tu parlais à ta douce
Cœur frémissant
Aujourd´hui, la sève t´éclabousse
Comme du sang!

Bûcheron, quand s´abat ta cognée
Entends-tu cette voix éplorée
Mon gars?
C´est la clameur
Immense et presque humaine
Du grand chêne
Qui meurt!

Bûcheron, quand sur l´arbre tu cognes
Sois sans remords
Il sera l´ami de nos besognes
Ou de nos morts
Dans la glèbe ou sur la mer bourrue
Ou sur ton seuil
Il sera berceau, barque ou charrue
Ou bien cercueil

Bûcheron, ramasse ta cognée
En chantant, rejoins ta maisonnée
Mon gars!
Dans le soleil d´or
Sans révolte et sans haine
Le grand chêne
Est mort