La mort

Qui est cette femme qui marche dans les rues?
Où va-t-elle
Dans la nuit brouillard où souffle un hiver glacé,
Que fait-elle?
Cachée par un grand foulard de soie,
A peine si l´on aperçoit la forme de son visage,
La ville est un désert blanc
Qu´elle traverse comme une ombre
Irréelle.

Qui est cette femme qui marche dans les rues?
Qui est-elle?
A quel rendez-vous d´amour mystérieux
Se rend-elle?
Elle vient d´entrer dessous un porche
Et, lentement, prend l´escalier.
Où va-t-elle?
Une porte s´est ouverte.
Elle est entrée sans frapper
Devant elle.

Sur un grand lit, un homme est couché
Il lui dit : " Je t´attendrais,
Ma cruelle. "
Dans la chambre où rien ne bouge,
Elle a tiré les rideaux.
Sur un coussin de soie rouge,
Elle a posé son manteau
Et, belle comme une épousée,
Dans sa longue robe blanche
En dentelle,
Elle s´est penchée sur lui, qui semblait émerveillé.
Que dit-elle?

Elle a reprit l´escalier, elle est ressortie dans les rues.
Où va cette femme, en dentelles?
Qui est cette femme?
Elle est belle.
C´est la dernière épousée,
Celle qui vient sans qu´on appelle,
La fidèle.
C´est l´épouse de la dernière heure,
Celle qui vient lorsque l´on pleure,
La cruelle.

C´est la mort, la mort qui marche dans les rues.
Méfie-toi.
Referme bien tes fenêtres,
Que jamais, elle ne pénètre chez toi.
Cette femme, c´est la mort,
La mort, la mort, la mort...